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Entre Parêntesis

Tudo o que não digo em voz alta e mais umas tantas coisas.

01
Fev19

Um reencontro forçado - um texto do concurso de escrita criativa

Dado o feedback sobre no último texto sobre o concurso de escrita criativa, aqui vai uma das minhas participações. O mote: um reencontro entre quatro amigos, 20 anos depois de se terem visto pela última vez.

 

A sua respiração estava pesada, depois de começar a subir a escadaria. Nestes momentos lembrava-se que já não tinha quinze anos e que a idade começava a pesar – nomeadamente nas suas pernas, que se faziam sentir depois de meia dúzia de degraus.

Ao cimo, um homem estava encostado ao corrimão, abatido. Quando chegou ao topo, viu-lhe a camisa apertada pela barriga, a cabeça calva e os olhos azuis, que naquele preciso momento deixaram de ser estranhos.

- João, não me reconheces? – disse, ainda a recuperar a respiração.

- Não posso crer! Joel, aos anos! – Encontraram-se num abraço ruidoso, por entre as palmadas características de quem não se vê há demasiado tempo. – Como estás?

- Pergunta mais “como estamos”. Velhos, pá. E gordos, olha só para ti… para nós! – respondeu, arrependendo-se logo do que dissera, esquecendo-se que já não estava a falar com o amigo de antigamente.

- É verdade… Enfim, pena encontrarmo-nos nesta situação. Como é que soubeste? – perguntou João.

- Li no jornal. Quis vir cá vê-lo. E tu?

- Também. É assim a vida… Está lá dentro o Manel, encontrei-o há pouco.

Entraram na sala escura e Joel sentiu um misto de sentimentos. Que bom era voltar a estar na mesma sala com quem partilhava as suas raízes; que triste ser esta a ocasião. Lá estavam os quatro, de novo, vinte anos depois. Os seus três melhores amigos da primária: João, o aventureiro; Manel, o dono da casa com o melhor quintal da vila; e o Carlos, o autor das histórias mais memoráveis. Que saudades tinha daqueles tempos, em que jogar à bola e saber quem seria a vítima das próximas tropelias era a maior das suas preocupações.

Hoje, arranjar flores foi o seu principal problema. Não podia deixar de se despedir do seu velho amigo.

10
Jun11

O senhor do inferno

 

 

Aqui há uns meses, tive um trabalho de casa a português que consistia em fazer um conto (com o máximo de 200 palavras) a partir do quadro acima. Escusado será dizer que o quadro é horrível e que não traz qualquer inspiração. Por isso, e ao contrário da maioria das raparigas da minha turma, recusei-me a fazer com que o senhor e a senhora do quadro se apaixonassem e fossem felizes para sempre, e fiz algo mais... diferente.

 

 

Os olhos dele passeavam-se pelo café de uma maneira invasora. Procurava os mais pequenos detalhes daquele pequeno sítio iluminado pelo sol, mas ainda assim sinistro. Ouvia apenas a sua respiração acompanhada pela de uma ruiva sentada a alguns metros de si. Ela pegava na chávena e saboreava o líquido de uma forma invejável.

- Desculpe. Vejo que fuma. Tem lumes?

Colocando o cigarro na boca, ele içou-se da cadeira e dirigiu-se a ela, com passadas firmes mas lentas.

Estendeu-lhe o zippo metalizado, já com a chama a baloiçar. E, nisto, caiu. E com ele, o isqueiro, que assentou no chão, com a chama a baloiçar ainda mais. Ela, na ânsia de o salvar, nem reparara que o fogo começara a alastrar-se pelo solo.

Quando deu por si, gritava por ajuda. De nada lhe serviu. O fogo alastrava a olhos vistos. A mesa á sua frente era uma labareda só, começando a desfazer-se em pó; a tinta das paredes tomara um tom mais escuro; o homem à sua frente estava morto.

E, por fim, o seu grito cessou. Viu-se num mundo diferente. Ouviu então uma voz rouca:

-Estava previsto morreres ali. O Rixon faz sempre o trabalho sujo, coitado. Bem-vinda ao inferno.

 

 

Ao entregar-me o trabalho, a professora disse-me: "Este trabalho só podia ter sido feito por uma pessoa que lê muito ou que tem uma visão muito diferente do mundo."

 

"É um pouco dos dois", disse-lhe.

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