Entre Parêntesis

Eu lembro-me, porque será das histórias que não vou esquecer. A verdade é que nem ele próprio se lembra. Já são demasiados anos a festejar o aniversário oito dias depois de ter nascido. Quando lhe perguntam, quando realmente nasceu, a resposta já não está na ponta da língua, já plissa: "hummmm, acho que foi a vinte e oito de Novembro". Acha! Provavelmente foi a idade que lhe limpou a memória ou então o facto de, durante todos estes anos, ter dito a sua data de nascimento oficial, diferente daquela em que a sua mãe o deu à luz.

Para mim, ser registado numa data em que não nascemos é digno de escândalo, de uma cara de estupefacção imensa (que foi a que fiz, quando soube disto há uns anos atrás). Mas naquela altura era mais do que normal - havia pessoas registadas meses depois de nascerem ou, como o meu avô bem me conta, até anos (ele diz-me muitas vezes que conhecia um rapaz que, diziam, tinha 21 anos quando foi para a tropa - no entanto, na realidade, tinha 25)! Era normal. Ou porque não havia disponibilidade para se registar o nascimento, ou porque se pagavam multas se a criança não fosse registada até x dias de vida - e assim, sem qualquer tipo de problema, vai de alterar a data de nascimento do bebé!

Por isso, só daqui a oito dias é que ele estará a soprar as noventa velas a que tem direito. A bem dizer, deviam ser noventa velas e um bocadinho, tendo em conta que já tem mais uma semana de vida do que aquelas que está a festejar. Mas, com noventa anos, já nem se pensa nisso: é qualquer coisa como 32850 dias de vida, muito tempo. Mais ou menos uma semana não fará grande diferença. Ainda assim, parabéns Avô (eu gosto de celebrar os dias importantes nas datas devidas)!

Daqui a tempos vou andar de máquina fotográfica pelas ruas do Porto para um trabalho que tenho de fazer e, se tiver tempo, vou também dedicar-me a fotografar algumas lojas que tenho ali perto do pólo onde estudo. Ando muitas vezes com uma máquina compacta na mala e, como é obvio, o telemóvel, mas não é a mesma coisa. 

De cada vez que passo naquelas ruas - que, agora, é todos os dias, mais do que uma vez - reparo em mais um pormenor, mais alguma cosia deliciosa e que deve ficar registada. Lojas lindas, antigas, com autênticas relíquias nas montras e fora delas; máquinas antigas, bonecos velhos mas lindissimamente bem conservados; alfarrabistas apaixonados em pequeninas lojas forradas a papel. Coisas fantásticas que, só passando, e olhando - vendo bem, com olhos de ver - é que conseguimos mesmo apreciar.

Se aquilo que conseguir captar for, de facto, aquilo que consigo ver, partilharei por aqui. Quero mostrar-vos - principalmente a quem não é do Porto - as coisas lindas que temos para conhecer.

Ai que saudadeeeeeees!

A fermentação da dor começa a causar-me raiva e impaciência. Atira-me contra uma parede de mágoas, causando ferimentos graves no meu rosto e hematomas internos. Essas que de sangue não se tratam, mas sim de um vazio devorador, qual buraco negro.

Os embates na parede maciça actuam como um dementor verdadeiro, arrancando todo o tipo de felicidade e esperança que resta de dentro de mim. E eu embato contra ela quase de livre e espontânea vontade, espelhando todos os últimos acontecimentos e reflectindo todas as más conclusões e percepções da minha vida.

Janeiro, 2011

"As minhas pálpebras pesam sobre os meus olhos tal como grandes pedras pesam sobre o chão. O cansaço eleva-se a tal ponto, e a frustração sobe até tal nível, que só lágrimas poderão passar sobre o peso do meu olhar."

Novembro, 2010